谁能想到，这位在边境守了三十年、枪林弹雨里没皱过眉的铁汉，会因为儿子平安的消息，露出那样脆弱的一面。

杨震霆不知道自己是怎么走出通讯科营地的。

风卷着沙砾打在脸上，像细小的针，却刺不破心头那股巨大的暖流。

他现在不是总指挥，不是什么功勋卓着的军官，只是个儿子平安无事的父亲。

从军报国，他从未后悔。

当年在誓师大会上举着拳头喊出“宁洒热血，不失寸土”时，他就没想过回头。

可刚才那半小时的煎熬，那种明知儿子遇险却隔着千山万水、连枪都递不过去的无力感，像块烧红的烙铁，狠狠烫在他心上。

这不是杨震第一次遇险。

当警察的，哪有不跟危险打交道的？可以前，他总觉得儿子年轻力壮，身边有战友，能应付。

直到今天才明白，再厉害的雄鹰，做父亲的也总会担心他折了翅膀。

“调回京市……”这个念头像颗种子，忽然在心里发了芽。

他早够了调回中枢的资历，只是边境换防需要人，他便一拖再拖，这一守就是二十年。可现在，他想离儿子近点。

军警协作本就频繁，若是在一个城市，至少下次再出这样的事，他不用隔着几千公里，只能对着电话听筒攥紧拳头。

被处分？他不怕。

这身军装穿了一辈子，荣誉看得重，可儿子的命更重。

杨震霆抬手抹了把脸，指腹蹭到眼角的湿润，才发现自己又落了泪。

他自嘲地笑了笑，几十年没掉过的眼泪，今天倒像断了线的珠子。

风里，他的脚步渐渐稳了。

背影重新挺直如松，只是那双看向京市方向的眼睛里，多了些柔软的东西。

指挥部的灯光在远处亮着，像座永不熄灭的灯塔，而此刻，他心里的灯塔，是那个叫“家”的地方。

他加快脚步往指挥部走，军靴踩在沙地上，发出沉稳的声响。