“您老放心，我一定到。”何正国的声音里添了几分激动。

挂了电话，杨靖安站在窗边，看着院子里的雪。

光秃秃的树枝上积着厚雪，像极了当年长津湖战场上的雪堆。

他想起杨震小时候，这孩子在雪地里摔了跤，红着眼睛爬起来，拍掉身上的雪，梗着脖子说“爷爷，我是军人的后代，不怕疼”。

那股犟劲，像极了他爹杨震霆，更像极了年轻时的自己。

“傻孩子。”他低声说，眼眶有点热，“有靠山不用，非要自己闯。”

别人家怕子孙仗着祖上的名头惹事，他们家倒好，杨震霆守边疆，几十年没动过“老父亲”的名头；

杨震当警察，连他这个爷爷的存在都瞒着同事。

这份硬气，让他骄傲，也让他心疼。

他走到书桌前，拉开抽屉，里面躺着本泛黄的相册。

第一页就是杨震霆穿军装的照片，年轻的脸庞上，眼神跟现在的杨震如出一辙。

“不孝子。”他指尖划过照片，语气里带着嗔怪，却藏着化不开的牵挂，“儿子被人欺负了，还得老子出面。

等你回来，看我怎么收拾你。”

话虽这么说，他却拿起笔，在通讯录上圈出几个名字——都是当年的老部下。

他要一个个打电话，让他们知道，杨家有后，这孩子像模像样，没丢他这个老家伙的脸。

夕阳把雪照得发亮，也把他的影子拉得很长，投在墙上，像幅沉默的画像。

画像里的老人，曾在冰水里卧过三天三夜，曾在枪林弹雨里托举过国旗，从未怕过死，从未怕过战。

可现在，他怕离别，怕来不及看着杨震成家立业，怕自己这盏灯灭了，没人再护着这孩子往前闯。

“但只要我还亮着，就得给孩子照段路。”他把通讯录合上，声音里带着股豁出去的决绝，“当年打胜仗，不是因为看见了希望才坚持，是因为坚持了，才有希望。

现在也一样，我这把老骨头，再为孩子们撑一阵子，值！”