“是杨警官。”警卫员赶紧解释，“老爷子说，知道您忙，见不着面，让我多拍几张。

还让我给您带句话——”

他顿了顿，看了眼杨震霆骤然紧绷的脸，硬着头皮往下说，“老爷子说，您要是再护不住儿子，等您回去，他就打断您的腿。”

“这老头，还跟当年一样，脾气一点没变……”杨震霆低骂一声，眼眶却红了。

他知道父亲的脾气，看似严厉，心里比谁都疼人。

当年他戍守边疆，父亲送他到车站，只说了句“别当逃兵”，转身时，他看见老人偷偷抹了把脸。

“你们都出去。”杨震霆挥挥手，声音沙哑。

警卫员们轻手轻脚地退出去，带上门的瞬间，听见里面传来压抑的抽气声。

杨震霆坐在藤椅上，把照片一张张排在桌上。

灯光落在他满是沟壑的脸上，映出两行浑浊的泪，滴在杨靖安的照片上，晕开一小片水渍。

他赶紧用袖口去擦，动作慌乱得像个孩子——父亲这辈子不爱拍照，这张照片，说不定是最后几张了。

“爸……”他喃喃自语，声音轻得只有自己能听见，“儿子不孝啊。”

他想起杨靖安年轻时扛枪打仗的样子，想起妻子在实验室里熬红的眼，想起杨震第一次穿上警服时兴奋的笑脸。

杨家三代，从戎的，从警的，搞科研的，好像都跟“家”这个字隔着层纱。

妻子常年泡在实验室，他守着边疆，杨震在城里抓贼，老爷子一个人守着老房子，年夜饭凑齐一桌都难。

“满门忠烈？”他低笑一声，笑声里带着苦涩，“不过是满门孤独罢了。”

可手指划过照片上杨震和季洁交握的手，那里戴着同款的戒指，他忽然又笑了。

至少，小震找到了可以并肩的人。

就像他守着边疆，妻子守着实验室，他们都在守着同一样东西——这太平盛世。