这四个字，千古不变。”

他顿了顿，看着满堂的人，语气铿锵：“以前的军人守边关，现在的军人守疆土，咱们警察守街巷。

穿上这身制服，就意味着牺牲——可能是陪不了家人的夜晚，可能是来不及说的再见，甚至可能是一条命。”

有个穿校服的男孩举手：“叔叔，你们不怕吗？”

杨震笑了，眼角的纹路里盛着光：“怕。

但更怕的是，看着百姓受欺负，看着家国不安稳。

冯将军七十岁还敢提刀，我们这些年轻人，有什么理由退？”

他看向关鹏山的方向，声音更亮了些：“刚才有人问冯将军值不值？

你看这满街的灯笼，看这手里的糖画，看老人孩子能安稳逛街——这就是答案。”

“说得好！”刚才的老爷子率先鼓掌，接着，掌声像潮水般涌起来，拍得震天响。

有个大娘抹着泪问：“同志，你是军人吗？”

杨震摇摇头，眼神里带着骄傲：“我不是，但我父亲是。

爷爷也是，他参加过抗美援朝。

他说，护着百姓，比啥都强。”

关鹏山在店外站直了身子，悄悄抬手，对着杨震的方向敬了个不为人知的军礼。

队员们跟着抬手，袖口的风扬起衣角，像一面无声的旗。

季洁看着杨震的侧脸，灯光在他下颌线投下坚毅的影子，忽然觉得，这夜市的暖光，比任何时候都亮。

她悄悄握住他的手，指尖传来他掌心的温度——那是守护的温度，是传承的温度，是千万个“冯子材”“父亲”们，用热血焐热的人间烟火。