“你看那艘石舫。”她拉着杨震往湖边走，“不系舟，乾隆年间建的，说是旱船，其实是石头砌的。”

石舫的基座沉在水里，船身雕着精美的花纹，舱内的木椅上铺着蓝布坐垫。

两人并肩坐在船头，湖面的风带着水汽扑过来，吹得季洁的旗袍下摆轻轻扬起。

杨震举起相机，拍下她望着湖面的侧脸，背景里，石舫的倒影在碧波里轻轻晃动，像幅流动的水墨画。

“这船有意思，”季洁摸着船舷上的雕刻，“叫‘不系舟’，却被石头钉在水里，动不了。

就像当年那些想守着旧时代的人，以为能稳住局面，到头来还是被历史推着走。”

杨震点头：“所以说啊，顺势而为才是正道。

就像咱们办案，得跟着线索走，不能凭自己的想法瞎猜。

历史也一样，民心所向，就是大势所趋。”

往前走便是望飞阁水榭，朱红色的栏杆映在水里，像条蜿蜒的绸带。

季洁靠在栏杆上，看着远处的桐音馆——那座四角亭被几棵高大的梧桐树围着，风吹过枯树，发出沙沙的声响，倒真像有人在亭里抚琴。

“桐音馆。”杨震念着匾额上的字，“据说以前是文人雅集的地方，现在倒成了游人歇脚的地儿。”

他指着不远处的芳胜亭，“那座亭子里有块‘天下为公’的石碑，是后来刻的，跟总统府里孙中山先生的手书呼应。”

季洁走到碑前，指尖拂过冰凉的石面，那四个字笔力遒劲，透着股穿透时空的力量。

“从朱高煦到孙中山，再到后来的革命者。”她轻声道，“这园子里住过多少人，走过多少路，可最终留下的，还是‘为公’这两个字。”