关勇的后背抵着冰凉的墙壁，退无可退。

他能感觉到周围的目光，有悲痛，有愤怒，还有些说不清道不明的怀疑——这些目光比拳头更让他难受。

“关主任！”政工部的小李急得额头冒汗，想上前拉开人，却被关勇用眼神制止了。

关勇轻轻摇头，眼底的红血丝像蛛网似的蔓延开来。

他知道，这关必须他自己过。

人群外，几个年轻警员看得眼眶发红。

一个刚入职的小伙子忍不住嘟囔：“为什么不能说？

兄弟们是被人袭击而亡，凭什么要咱们政工部的背黑锅？”

旁边的老张猛地瞪了他一眼，声音压得极低，却带着不容置疑的威严：“说？你想怎么说？”

小伙子被问住了。

“告诉所有人，我们连个死刑犯都看不住，让他从眼皮子底下跑了？”老张的声音像冰锥，一字一句砸在每个人心上，“告诉他们，为了抓回这个罪犯，我们牺牲了七个兄弟，还连累了检察院跟法院的同志？

告诉他们，这些人是被境外雇佣兵，乱枪打死的？”

他指着那些哭倒在地的家属，声音陡然拔高：“你让这些失去丈夫、儿子、父亲的人，怎么接受这个‘真相’？

你让外面的老百姓怎么看我们？觉得我们无能？觉得我们连自己人都护不住？”

“警察这两个字，不是靠嘴说的，是靠骨头撑的！”老张的眼眶也红了，“现在把真相抖出去，让所有人戳我们的脊梁骨，那牺牲的兄弟们，才是真的白死了！”

年轻警员的脸瞬间白了，嘴唇哆嗦着，再也说不出一个字。

周围的警员也都沉默了，拳头攥得死紧，指甲深深嵌进掌心。

他们终于懂了——关勇不是不想说，是不能说。

有些真相太锋利，会割伤太多人；

有些委屈必须咽，因为他们肩上扛着的，是比个人荣辱更重的东西。