季洁悄悄握住杨震的手，他的手冰凉，指尖却在微微颤抖。

展柜的灯光落在杨根思的照片上，那双眼睛仿佛还在看着他们，看着这太平盛世。

“爷爷总说，他们那代人打仗，就是为了让咱们不用再打仗。”杨震深吸一口气，声音重新变得坚定，“所以咱们现在抓坏人，守着这安稳日子。

也是在替他们守着——守着他们用命换来的，不用再抱着炸药包冲锋的和平。”

田蕊抹了把眼泪，小声说：“杨哥，你大爷爷真了不起。”

“所有牺牲在那里的战士，都了不起。”季洁的声音很轻，却带着千钧之力，“他们没看到的和平，咱们替他们好好看着。”

阳光透过博物馆的高窗照进来，落在英雄名录上，“杨根思”三个字被镀上一层金光。

杨震看着那三个字，忽然觉得肩上的责任格外沉重——这重量里，有前辈的血，有时代的责，更有一代代人传下来的，“阵地不可失”的信仰。

田蕊的眼泪掉了下来，赶紧用手背擦掉。

丁箭站得笔直，像在敬礼，喉结滚动着说不出话。

季洁看着杨震紧绷的侧脸，忽然明白他为什么总说“警徽不能脏”——那是刻在骨子里的传承，是杨根思用命守住的“阵地”。

到了他们这代，就变成了案发现场的警戒线，变成了审讯室里的公正，变成了绝不放过一个坏人的执念。

展柜的灯光映在杨震脸上，他忽然抬手，对着照片敬了个标准的警礼，指尖绷得笔直。

“爷爷说，大爷爷牺牲那天，长津湖的雪下得特别大，可小高岭上的军旗，始终没倒。”

他的声音带着泪，却铿锵有力，“就像现在，不管多难的案子，咱们作为警察，也绝不会让正义倒下。”

周围的游客似乎被这突如其来的肃穆感染，纷纷停下脚步。

阳光透过博物馆的高窗照进来，落在杨根思的照片上，那年轻的脸庞在光里仿佛活了过来，正看着这群穿着便服的后辈，眼里带着欣慰的笑。