杨震霆被警卫员说得笑了，眼角的皱纹里盛着月光，“你这小子，年纪不大，嘴倒挺会说。”

他想起杨震，那混小子从小就跟他犟，父子俩凑到一起没说三句就得吵，可每次吵完，杨震总会偷偷往他包里塞盒润喉糖——知道他在边境说话多，嗓子容易哑。

“那混小子，浑是浑了点。”杨震霆的声音软了些，像化了点的冰，“但肩上的担子，他拎得清。

当年他非得当刑警，我骂他傻，说那活儿是把脑袋别在裤腰带上。

他跟我拍桌子，说‘您守国，我守家，不都一样吗’——嘿，这话说的，倒让我没词儿了。”

警卫员听得热血沸腾，忍不住道：“可不是嘛！

您守着国门，杨警官护着街巷，都是在给老百姓撑着天！这叫上阵父子兵！”

“自古忠孝难两全啊。”杨震霆叹了口气，却不是消沉，是带着点释然的感慨，“当年我父亲跟我说这话时，我还不服气。

现在才懂，有些选择，看着是舍了小家，其实是为了让更多小家能团圆。”

他拍了拍警卫员的肩，掌心的老茧硌得人踏实，“我这‘以后’说了多少年了，从儿子上警校说到现在。

但我信，总有那么一天，我能卸了这身军装，回家跟他娘俩儿吃顿热乎饭，哪怕他还跟我吵。”

“一定会的！”警卫员的声音响亮，像在宣誓，“等边境彻底安稳了，等所有宵小都不敢抬头了，您就能回家了！

到时候，杨震同志肯定给您摆好酒！”

杨震霆仰头笑了，笑声被风吹得很远，惊起了树梢上的几只夜鸟。

“好，借你吉言。”他整了整军大衣，转身往指挥部走，背影在月光下拉得笔直，像界碑一样，透着股折不弯的硬气，“我回去歇了，你也早点准备，明早别误了时辰。”

“是！”警卫员再次敬礼，看着总指挥的身影消失在指挥部门口，才小心翼翼地将铁盒子揣进怀里，紧贴着心口的位置。

风还在刮，星星还在亮。

他知道，这盒子里装的不只是一份礼物，还是一个父亲的牵挂，是两代人的坚守，更是那句没说出口的话。

守好国，守好家，咱们爷俩儿，都得站直了。

帐篷里的帆布被风鼓得簌簌响，像谁在耳边不停念叨。